时间转眼来到十一月。
京城第一场雪落下的时候，叶初棠收到了叶雲风的信。
——水行秋死了。
“是自缢。”
叶初棠捧着手炉坐在马车里，平静开口，
“他把自己的衣服撕了，打结拧成一股绳，趁着半夜无人的时候，吊死了。”
坐在对面的沈延川对此并不意外。
“拓跋善把他交出去的时候，他就已经注定活不了了。自己动手，反而还痛快些。”
叶初棠...